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Hace ya más años de los que merece la pena contar, en una mudanza especialmente traumática, perdí una gran colección de libros de Mortadelo. Muchos de ellos eran ediciones muy antiguas, heredadas de un primo que en sus años mozos también era un gran admirador de los agentes de la TIA. Otros tantos eran regalos de cumpleaños, cuando no podía faltar algún álbum de Super Humor. Si no me falla la memoria, incluso tenía algunos que habían sido expurgados de la biblioteca más cercana por su mal estado y conseguí que me los regalaran. Una colección completamente despareja, incompleta y caótica, pero que durante años fue uno de mis bienes más preciados. Sería imposible cuantificar cuántas horas le dediqué a aquellos maravillosos tebeos.

Aunque aquella colección no fue lo único que perdí en la mudanza, esa pérdida fue lo suficientemente significativa como para que la mencionara alguna vez en mis conversaciones con mis amigos. Algún tiempo después, uno de estos amigos me consiguió una colección de tebeos de Mortadelo escaneados con los que paliar la pérdida. Aunque no era lo mismo que tener mis viejos tomos de papel gastado, me pareció un gesto maravilloso. Hoy que hemos perdido al maestro Francisco Ibáñez, no he podido evitar acordarme de aquellos tebeos escaneados. Aunque no deja de ser horrible piratería y todo lo que quieras, imagino la cantidad de horas que llevaría escanear todos aquellos libros. Un trabajo hercúleo que, violaciones de leyes varias aparte, muy probablemente nació del corazón, de alguien que amaba los libros de Mortadelo y Filemón tanto como yo. Tanto como mi amigo cuando entendió lo traumática que fue mi pérdida y quiso hacer algo para animarme. Tanto como el resto del mundo en este país. Porque, creo que no hace falta ni decirlo, Ibáñez no era alguien que podía sonarte o no, era patrimonio vivo de España y era imposible no admirarle.

Nos hemos quedado huérfanos del más grande, del tesoro del tebeo español. Pero tuviéramos o no una enorme colección, dedicáramos o no incontables horas a intentar preservar sus libros escaneándolos o simplemente bajándolos con un módem de 56k, millones de españoles crecimos leyendo su obra y hoy forma parte de lo que todos nosotros somos. Merluzos, alcornoques o botarates, si hay algo que nos une es la fantástica obra de Ibáñez y nunca podremos estar lo suficientemente agradecidos. Gracias, maestro.

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Me ha llenado de tristeza enterarme de la prematura muerte de mi querido y admirado Calpurnio.

Aunque acabé por perderle la pista tras su marcha de 20 minutos, tengo desde hace ya mucho tiempo un gran cariño por su inolvidable El bueno de Cuttlas, especialmente por aquellos primeros años de su paso por el periódico gratuito. Hará ya 17 años, antes de Facebook y Twitter, antes de las fake news, cuando Internet era más ingenuo y más agradable, la sección de comentarios de los periódicos digitales se parecía poco a lo que es hoy. Era en los comentarios de aquellas viñetas de Cuttlas donde nos congregábamos sus fieles seguidores, esperando pacientemente la viñeta del día, que a veces llegaba más tarde de lo que tocaba, o a veces los editores directamente se olvidaban de colgarla y nos quedábamos en los comentarios de la viñeta anterior, imaginando cómo habría sido la viñeta que ninguno habíamos visto tampoco en papel de aquel diario que no se vé. En ocasiones acompañados por un tal Jorge o un tal Sócrates, empeñados en alertarnos de nuestro pésimo gusto, mientras el resto de nosotros seguíamos allí día tras día, mes tras mes, lejos de preocuparnos por tristes troles, habíamos formado una pequeña comunidad alrededor de nuestro querido vaquero, y ya podían decir lo que quisieran que nadie nos iba a quitar la ilusión de llevar nuestro Pocket Cuttlas con un lápiz del Ikea en el bolsillo. La viñeta de Cuttlas fue, durante mucho tiempo, una luz que iluminaba mi día. Aunque aquellos grandes momentos fueron quedando atrás a medida que tanto el periódico como el resto de Internet cambiaron, la noticia de esta incomprensible pérdida me ha hecho recordar lo importantes que fueron para mí. Por suerte tuve en su momento la ocasión de agradecer a Calpurnio su trabajo que siempre admiré, si no en persona al menos sí por escrito, y guardo con todo el cariño la sentida respuesta a aquel agradecimiento. Hoy no puedo sino volver a decirlo: Gracias, de todo corazón.

Que la tierra te sea leve, amigo.

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Gracias por todo, compañero, maestro, Julio.
Que la tierra te sea leve, camarada.

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Hoy llueve. El cielo llora. Nos ha dejado Henning Mankell. El inspector Wallander se queda sin padre, todos nos quedamos sin uno de los más grandes escritores de Suecia y el mundo es un sitio un poco más frío sin él.

Hasta siempre, maestro, ya te echamos de menos.

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