Valadrem

En uno de los episodios de la segunda temporada de Los ensayos, la serie de Nathan Fielder, toma un especial protagonismo la canción Bring Me To Life de Evanescence. Además de un clásico intemporal, es una canción con una historia bastante curiosa. Historia que, por quedar fuera del tema del episodio, no llega a mencionarse, pero me parece interesante conocer. Escrita en el año 2000 pero lanzada en el 2003 como sencillo del primer álbum del grupo, Fallen, la canción originalmente iba a ser... diferente. Amy Lee, compositora del tema y vocalista del grupo, intentó defender su visión, pero ante la negativa de la discográfica a producir el disco si no se aceptaban sus cambios, acabó cediendo y así nació la versión que todos conocemos y hemos oído cientos de veces. Una versión en la que la voz de Amy Lee se complementa con unos coros en forma de rap por Paul McCoy como estrella invitada.



Aunque este rap acabó marcado a fuego como hito en la historia de la música, no se incluyó por amor al arte. La discográfica estaba convencida de que nadie querría oír una canción de metal solo con una voz femenina. Temor que, según se haría público años después, venía causado muy especialmente por los aún recientes atentados del 11 de septiembre en Estados Unidos y la idea de que una voz potente de mujer haría sentir emasculados a los pobres americanitos. Incluir un rapero varón cantando encima de la voz de mujer fue la solución que encontró la discográfica para vender un grupo que consideraban imposible de promocionar.

La extraordinaria acogida del sencillo llevó a que esta modificación pasase a considerarse como uno de los mayores ejemplos de executive meddling exitoso. No sería hasta muchos años después, en 2017, cuando Amy Lee volvió a grabar Bring Me To Life solo con su voz. Lo hizo para el disco Synthesis, aunque en una versión con unos arreglos tan diferentes que casi parece enteramente otra canción, con lo que la comparación con el original manoseado por aquel temor machista resulta poco menos que imposible.



Es imposible saber si, contra lo que mantenía la misoginia de la discográfica, el Bring Me To Life original habría podido tener el mismo éxito sin añadir berridos extemporáneos encima. Lo que, por suerte, no es imposible es saber cómo habría sonado esa versión que se supone que nadie querría oír. Y suena fantástica.

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Ayer pude ver Apocalipsis Z: El principio del fin, más que digna adaptación del muy recomendable libro del mismo título (que leí hace más de diez años (!!) gracias a una recomendación de Microsiervos). No es de la película de lo que quiero hablar, sino de uno de esos detalles que a veces se nos pasan por alto pero que una vez que conoces no dejas de ver. Este helicóptero suizo. Espera, ¿qué? Sí, si pensamos en cuál es el símbolo más obvio para indicar que algo está relacionado con la medicina, casi cualquier persona se irá inmediatamente a la icónica cruz griega de color rojo de la apropiadamente denominada Cruz Roja. El tema es que esta cruz es una marca registrada y su uso está completamente regulado, tanto por convenciones internacionales como por movidas incomprensibles de propiedad industrial. Es por eso que, para quitarse de líos, el uso del símbolo original fuera de referencias directas es extremadamente raro. En ocasiones se opta por una cruz verde como compromiso, o los diseñadores se ponen algo creativos, como en el caso de My Little Pony: Friendship is Magic, donde la enfermera de Ponyville vio como su apenas disimulada cruz roja pasaba a tener un poco más de fantasía después del pertinente aviso del equipo legal. En la mayor parte de producciones audiovisuales, sin embargo, la cruz roja es sustituida por su más inmediato sucedáneo: una cruz blanca sobre fondo rojo. Una bandera suiza como la del helicóptero, vaya. Aunque lo de la bandera suiza se limita a la ficción, la asociación de la cruz griega como símbolo sanitario está tan arraigada que casi todas las comunidades autónomas la incluyen de algún modo en el distintivo de su sistema de salud. Así tenemos una cruz (azul) con una estrella en el caso de Madrid, una cruz como espacio negativo en la S del servicio de salud de Castilla-La Mancha, y muchas otras cruces hasta llegar a la abstracta cruz de Asturias o la apenas visible cruz escondida en el logo de Cataluña. Lo más divertido del tema es que, en realidad, existe un símbolo internacional para representar la sanidad, la vara de Esculapio, presente por ejemplo en el logotipo de la Organización Mundial de la Salud. Y, además, un símbolo específicamente para urgencias sanitarias, la estrella de la vida, una cruz de seis puntas que se puede encontrar en casi cualquier ambulancia. Casi cualquiera, excepto, obviamente, las de la Cruz Roja, que pueden permitirse quedarse con el original. Por cierto, por si había alguna duda, sí, la cruz blanca sobre fondo rojo no se limita a las películas. En el mundo real, los vehículos de Suiza también utilizan su propia bandera. Eso que llevan ganado.

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Los satélites, dependiendo de su altura, orbitan a diferentes velocidades. Por ejemplo, la Estación Espacial Internacional, a 400 kilómetros del suelo, da quince vueltas y media a la Tierra cada día, mientras que la Luna, a 384.400 kilómetros, tarda casi cuatro semanas en completar una vuelta. Existe una determinada altura, aproximadamente a 36.000 kilómetros de la superficie, en la que un satélite tarda exactamente un día en dar una vuelta completa a la Tierra, lo que se conoce como órbita geosíncrona. Si un satélite que orbite a esa altura se sitúa en el plano ecuatorial, parecerá no moverse respecto a la superficie de la Tierra, resultando en lo que se conoce como satélite geoestacionario. La órbita en la que se sitúan estos satélites también es conocida como órbita de Clarke o cinturón de Clarke, en honor a Arthur C. Clarke, quien la describió en 1945.


Los satélites geoestacionarios tienen una gran ventaja para las comunicaciones respecto a los satélites de otras órbitas: la estación de tierra puede tener contacto con el satélite en todo momento y hacerlo, además, con una antena fija, algo imposible tanto con la EEI como con la Luna. Por desgracia, incluso a los 300.000 kilómetros por segundo de la velocidad de la luz (las ondas de radio viajan a la velocidad de la luz), 36.000 kilómetros son muchos kilómetros. El tiempo que tarda la señal desde que sale de la Tierra hasta que llega al satélite y vuelve nuevamente a la superficie es de aproximadamente un cuarto de segundo. Como curiosidad, dado que el perímetro de la Tierra es de 40.000 kilómetros, una señal transmitida por cable podría dar más de una vuelta y media a la Tierra en el mismo tiempo.


La enorme latencia de las comunicaciones por satélite hace que la velocidad de la luz parezca muy baja. Resulta, por tanto, interesante compararla con la velocidad del sonido, 340 metros por segundo en el aire. La diferencia entre ambas es tan enorme que en el mismo tiempo que una señal de radio podría recorrer la distancia de ida y vuelta hasta un satélite geoestacionario, un sonido recorrería únicamente unos 85 metros. Que es más o menos la distancia que hay en la Plaza Mayor de Madrid entre la Casa de la Panadería y la Casa de la Carnicería situada justo enfrente.

Dicho de otro modo, dos personas hablando de lado a lado de la Plaza Mayor a voces experimentarían casi exactamente el mismo retraso que si mantuvieran la conversación valiéndose de satélites situados en la órbita de Clarke.


Bueno, eso es lo que se me ha ocurrido. Igual tienen más cosas en común, eso ya no sé.

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Esta semana [pasada] ha sido noticia el cierre de la página de descargas Series Pepito y el posterior repliegue de Series.ly para evitar acabar igual. Nunca me ha gustado mucho Series.ly, su sistema basado en puntos pensado para que la gente les pagara por descargar contenidos "piratas" me parecía el más desvergonzado de todas las páginas de descargas de este tipo, así que su pérdida no me parece tan grave como el de otras páginas como la histórica Vagos.es, por poner un ejemplo. Sin embargo, reconozco que esta página si tenía algo bueno; por el modo en el que se clasificaban las series era una página donde era fácil encontrar capítulos raros: especiales, extras, este tipo de cosas. Aprovechando los últimos días de Series.ly y mis últimos puntos, he estado buscando precisamente vídeos de este tipo y me he encontrado con alguna joyita como esta.

Whoopass Stew: A Sticky Situation! es el primer corto de Las Supernenas (The Powerpuff Girls), entonces conocidas como The Whoopass Girls. Resulta curioso ver los cambios desde este corto de tres minutos hasta lo que sería más tarde la serie definitiva, desde el tono de la serie o la total transformación que sufrió el profesor Utonium hasta el más que acertado relevo en el narrador (que en el piloto era el propio Craig McCracken).



Pero, como curiosidad, me quedo con una de las cosas que no cambiaron desde este piloto de 1992 hasta la versión definitiva que llegó a la parrilla de Cartoon Network seis años después: uno de los ingredientes de la poción. Una de las muchas cosas bonitas.


Un unicornio. Me pregunto si ahora que, veintipico años después, Craig McCracken ha dejado de ser recordado como el creador de su serie de más éxito precisamente por culpa de equinos como éste seguirá considerando a estos animales fantásticos como "cosas bonitas". No estoy yo muy seguro.

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Cuando pensamos en el conejito de las pilas, normalmente pensamos en Duracell...


mientras que otras marcas, como Energizer, tienen mascotas bastante menos monas.


Curiosamente no es así en todo el mundo. En Estados Unidos, Duracell no puede usar un conejo para anunciar sus pilas...


porque allí es Energizer quien lo tiene registrado.


Al parecer, o al menos eso dice la Wikipedia, Duracell lanzó el conejo de "y duran, y duran" en una campaña para Europa e Iberoamérica. En Estados Unidos a Energizer le gustó tanto la idea que decidieron registrarla ellos allí, apropiándose de este modo de (algo parecido a) la mascota de la competencia, que de este modo no puede usar en su propio país la imagen con la que es conocida en otras partes del mundo. ¡El mágico mundo de la propiedad industrial!

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¿Qué tiene de especial esta parada de autobús?


Que está situada en Siles, Jaén...


...el municipio de la Península más alejado de una estación de tren.


Pese a la desventaja de la deficiente comunicación ferroviaria, a cambio esta localidad tiene en su haber los preciosos paisajes de la Sierra de Segura y, además, pasa por ser uno de los pocos sitios donde los pitidos del cierre de puertas de los trenes de CAF no se oyen... prácticamente. Eso sí, además de marquesinas de autobús idénticas al resto de cientos de marquesinas repartidas por toda Andalucía, entre los monumentos de Siles se encuentran una torre de la muralla histórica, una parroquia con una torre del siglo XVI, un lavadero de esos antiguos y varias cosas de esas. Pero de eso no saco fotos porque no he venido hasta Siles para retratar las mismas cosas que pueden verse en cualquier página de viajes. Obviamente.

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Hoy Microsiervos publica una información curiosa: el número 10 de Gracie Street es el apartamento más alejado de una estación de Metro en Manhattan, concretamente a 1,1 kilómetros en línea recta de la estación más cercana. La entrada termina con un deseo "estaría genial poder hacer estos mismos cálculos con ciudades españolas". Lo cierto es que no son cálculos en absoluto complicados y, por lo menos en el caso de Madrid, ni siquiera es difícil conseguir los datos. Así que, ¿por qué no probar?

Tras descargar el callejero de Madrid con las coordenadas de más de 200.000 direcciones del término municipal y cruzar esos datos con la ubicación de las estaciones situadas en el municipio de Madrid, hay un ganador. Y no resulta sorprendente que esté en El Plantío. La vivienda situada en el número 11 de (oh, ironía) la avenida de la Estación es la más alejada de una estación de Metro del municipio de Madrid: se encuentra a 9,8 kilómetros en línea recta de la estación de Pitis, la más cercana.


Si además de las estaciones de Metro tenemos en cuenta las de Metro Ligero, este punto se desplaza hasta el número 136 de la calle de las Almenas, en Fuencarral-El Pardo, a 6,4 kilómetros en línea recta de su estación más cercana, que curiosamente también es Pitis. Por dar un dato más, puestos a soñar que algún día Madrid tendrá una red ferroviaria integrada de verdad y esas cosas, si añadimos a la ecuación todas las estaciones de Cercanías de la Comunidad nuevamente la vivienda más lejana a una estación vuelve a ser el 136 de la calle de las Almenas, aunque la estación pasa a ser, por los pelos, El Goloso, aproximadamente 50 metros más cerca.


Para terminar con este experimento, en España existen algo más de 8.000 municipios. Existen muchísimas más "unidades poblacionales", pero por simplificar vamos a quedarnos solo con los municipios. Descartando los de las islas (así como Ceuta y Melilla) y cruzando los datos restantes con la ubicación de las aproximadamente 1.500 estaciones en las que Renfe tiene trenes con parada, el pueblo de Siles, en Jaén, a 79 kilómetros en línea recta (y hora y media en coche) de la estación de Hellín es el más alejado de una estación de tren de toda la península. Me pregunto si desde allí también se oirán las puertas de los Civias.


Fuentes consultadas: portal de Datos Abiertos del Ayuntamiento de Madrid, Centro Nacional de Información Geográfica y Positrén.

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